Newsletter #006: Belonging
Where I come from
Running away so young, with no good reasons. Craving to feel lost amongst the anonymity of the big city; nobody to know me.
No questions to answer, no explanations to give either.
I guess it's an illness that only the youth can fully comprehend. Not that it makes the young souls more special than the experienced ones, not at all. It seems, though, that with age comes the weight of existentialism and the search for answers to those interrogations: who am I? Why do I exist? Where should I go? What's my purpose? So many more to dress the book of life.
Clacking those heels, stomping to the beats. No night was restful; all times destructively powerful.
BLURRY YOUTH.
A bittersweet taste on innocent lips which have barely learned how to speak. Here from my 30s, 33 to be accurately catholic, immersing myself in the memories of these golden years. Poison to the body, lots of toxicity – physical and mental. No limits. Keep on driving. Reversing and accelerating. Screaming, panting, laughing, exhilarating, cursing, pretending that all is fine, that Mum and Dad will be proud of
the child, the girl, the woman.
UNDENIABLE TRUTH.
The video game that never pauses. Too many lives to waste. On the quest to nowhere. Never-ending nightmare that we all share. Does finding home mean staying lost for infinity or pretending to be blind, deaf and without a clue where and how to exist?
LOST KINSHIP.
When did that cease? When did this get trapped in the meanders of falsehood and capitalistic enterprises? I write about feelings mainly, between the superficial and vulgarised philosophy – in case it wasn't clear already.
My way, I guess, to forge the home I’ve forever craved.
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D’où je viens
Tout droit. Foncer. Surtout, ne pas s'arrêter, même pas pour respirer parce que ce serait tricher. Chaque matin, sombrer. Chaque soir, renaître des cendres qui ont maintes fois brûlé. Se perdre dans l'anonymat d'une ville qui ne dort plus.
Ne pas avoir à se justifier. S’expliquer.
Une maladie de l'âme que seule la jeunesse parvient à comprendre pleinement. Avec l'âge cependant, le poids de l'existentialisme s'alourdit et ces réponses s'imposent comme urgentes : qui suis-je ? Pourquoi j'existe ? Où aller ? Quelle est ma finalité ? Tant de réponses encore à trouver.
VITALITÉ DÉCHAÎNÉE.
Amertume délicieuse, ancrée dans les ombres d'une identité. Les mots manquent, une expérience précoce. Un devenir. Rembobiner, accélérer, hurler, jurer, s'exiler, prétendre que tout va bien, que demain, Papa et Maman seront fiers
du gamin, de l'homme, de la femme.
CATACLYSME FOUGUEUX.
Le jeu vidéo interminable, sans pauses. Trop de vies à sacrifier. En quête de nulle part. Partager le cauchemar. La maison, c'est quoi ? Demeurer sans trajectoire pour toujours, prétendre ne rien entendre, ne rien voir ?
PERTE D’APPARTENANCE.
Quand l'avons-nous perdue ? Quand s'est-elle falsifiée, bafouée par l'entreprise du bien à consommer ?
J'écris les sentiments muets principalement, entre le superficiel et une philosophie vulgarisée – au cas où vous ne l’auriez pas encore remarqué.
Ma façon, probablement, de construire cette maison dont j’ai toujours rêvé.
